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Ça sent le moisi

Cette certitude que j'ai de vivre dans une poubelle n'est pas grand-chose... seulement l'alacrité du cheval, la prestance du cavalier, la justesse de la remarque, la rapidité du geste vif et fringant de la cravache contre le flanc du canasson. Comme je l'ai toujours su, la poubelle ne cesse de grandir, de croître démesurément, et de disparaître par intermittences, quand vient la lune, avec ses rondeurs et son odeur âcre de moisi. Quand la poubelle aura fini de croître, je m'envolerai sur les mers à bord d'une boîte de sardines, je m'embarquerai pour la lune, avec les cieux en peau de banane.