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Aux pisse-froids, aux connards

C'est toujours, en somme,
une même et unique histoire,
une seule et identique image dans le miroir
toujours la mer en plein brouillard

C'est encore, et encore, et encore
l'un et l'autre sur un air
qui balance tout à terre
pour tout reprendre, à l'envie, à l'envers

C'est, et ce n'est déjà plus
qu'une réminiscence, un souvenir
une façon de voir ou de finir
appelant les lèvres à en rire

C'est, ici et aussi ailleurs
une même et unique histoire
une folie, un racontard
une petite bulle d'un comptoir
où les visages se moirrent

C'est à la fois partout
c'est à la fois nulle part
une même et unique histoire
pour l'enfance de l'art
et la mort des fonds de tiroir
des fines musiques trop noires
des pisse-froids, des connards
des trottoirs chauds trop tards
pour un soir
pour l'espoir