L’édition par les utilisateurs non enregistrés est interdite temporairement, en raison du spam.

Un texte de Wikipen.

Il neige, nous descendons. Il est minuit à peu près. Les flocons gris tourbillonnent sous le ciel, noir pour une fois. Vive la panne d'électricité ! qui révèle aux parisiens saisis une noirceur qu'ils avaient oubliée. Les confettis de la fête se déposent sur tes épaules, tes cheveux, ils fondent et malgré l'obscurité je vois ta joie de gamin renaître. On se tient le bras. Sur les trottoirs, qui paraissent une piste immaculée, nos pas glissent les premiers. On parle par saccades, des phrases décousues, l'histoire en-dessous des mots s'étire, occupe des durées de plus en plus longues. Dans le noir, je cherche la serrure avec ma clé, tu viens te réfugier chez moi parce que ton chauffage, électrique, ne peut plus te réchauffer.

J'aime les sauvetages inopinés de gens presqu'inconnus, étonnés de recevoir une aide spontanée, un peu méfiants, ne sachant ce qui se pourrait cacher derrière...

Sur le palier tu questionnes : "Et ta coloc', qu'est-ce qu'elle va dire ?"

Ta question m'amuse. "À quel propos ?" J'ouvre la porte, entre à tâtons, vais dans la cuisine, farfouille dans un tiroir à la recherche de bougies. Mon briquet produit alors un miracle. La flamme découvre une partie du mystère, sans le rompre. C'est fragile, les instants de dévoilement.

En remontant vers Montmartre le lendemain matin, nos mains enlacées, nos sourires ravis, nos onomatopées polyglotes gravissent avec légèreté la pente, les escaliers. Nous sommes devenus ouvreurs de voie à Montmartre. Sur chaque marche, nous plantons un regard ou un rire, l'avenir tend un filin entre eux.