Jalousie du miroir

Un texte de Wikipen.

Lorsque je la vois dans le miroir, j'ai envie de lui donner des claques. Je sais bien qu'elle ne fait pas exprès, mais sa présence est toujours une offense. Quand je la vois, cette image de moi qui n'est pas moi-telle-que-je-me-vois, elle m'horripile. Des cheveux qui rebiquent, des vêtements qui ne vont pas ensemble, un air perdu et interrogateur — ou pire, ce visage fermé qu'elle prend si je m'examine. Ce n'est pas moi. Et pourtant, ça, je m'en fiche : ce n'est pas ce que voient les autres qui me dérange. Non, en ce moment elle me gêne lorsque je me mets nue. Parce qu'alors, mon reflet, je le détaille, curieuse : j'ai perdu du poids ces derniers mois, mais cette silhouette que je m'amuse à cambrer, à disposer dans des postures provocantes, elle ne m'excite pas. Oh bien sûr, je la trouve jolie, mais... plus je la vois, plus je réalise qu'un contact est rompu entre mon corps et moi. C'est elle, et pas moi. Aux gens qui me disent que j'ai maigri, à ceux qui me désirent — je me retiens de leur répondre que je passerai le message.

Ce n'est pas moi dans cette peau. Svelte, rebondie — je m'en fiche. Mon apparence m'indiffère, tant qu'elle me séduit, qu'elle m'appartient. Là, lorsque je m'habille bien j'ai l'impression de vêtir une poupée, et quand je mets des trucs informes c'est pour éviter qu'on la regarde, elle, plutôt que moi.

Ce sentiment qui m'est étranger, je le découvre avec surprise : je suis possessive, jalouse de celle-dans-le-miroir. Il faudra qu'elle soit moi de nouveau, ou que je sois elle. Nous allons devoir apprendre à nous aimer. Je vais commencer par lui sourire...