L'araignée
Un texte de Wikipen.
Soirée calme : je travaille dans ma rue.
L’ordinateur est allumé, le chat enroulé, et le silence lunaire.
D’un clic efface « aux coins des tours détournés » le transforme « sentiment, faufile en contrechamp » puis « à tromper l’œil averti ».
Déclic à l’envers… à l’endroit… au revers sonne.
Je me hisse hors de mon lit-bureau, parmi mes livres, petits gâteaux, tabac roulé et chat cabot, bondit - moustaches dresse - entre mes jambes ouvre la porte/penche à l’escalier : «Vous avez peur des araignées ? » me crie-elle « Dans la chambre. Impossible. Monstrueuse… »
Pénètre dans l’antre, éclatante, toute en lumière électrifiée.
La pièce est minuscule - je redoute la taille de la bête - confortable et paisible : un sofa, une table, jardin embrume à la fenêtre.
Au détour d’une plante j’aperçois la faucheuse, avance lentement (on ne sait jamais qu’elle s’emporte), à main armée frôle parquet.
« Là, au coin. » Dégaine ma sandale.
« Vous avez quelque chose pour la ramasser ? ». Elle me couvre de publicités.
« Peut-être un morceau de sopalin ?... »
« Tout ce que vous voudrez » du rouleau se précipite en feuille arrachée envolée me la tend ; l’araignée ne bouge.
Je la prends délicate.
La couche sur un arbuste - 20% jusqu’au 13, replis soigneusement.
Elle ouvre déjà la poubelle «… descendre tout de suite… ».
La dépose sur un lit de verdure.
