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Un texte de Wikipen.

Nuit d’encre autour d’un livre, je pense à cette femme.

Lueur des mots qui me viennent et m’assiègent, d’être leur proie me soigne.

Les notes en suspension mûrissent, se détachent et pétillent, elles ont comme souche la main des jours léchés.

La musique est si fine qu’elle coule dans mes veines.

Je pense à cette femme et j’écris.

J’attends d’une mélodie qu’elle trempe mon verbe.

À chaque nouvelle plage les timbres commencent, ils se dépassent et m’apprivoisent.

Ne jouant d’aucun instrument, bois, cordes ou cuivres, puissent mes mots chanter auprès d’elle.

Tu es une Fleur d’altitude, rare, étonnante, à la recherche du grand air pour t’épanouir.

Je devine ton acuité sensuelle, tes pensées ardentes.

Tu es la caresse innée du printemps.

J’inhale ton naturel comme l’encens d’une tisane.

Les disques s’enchaînent.

De goûter l’eau de jouvence me fait redevenir graine.

Escales rupestres, beautés primaires, embryon d’un livre, je bois les prouesses d’une nuit blanche.

Je fais route vers une province que ton regard immerge.

Je quitte les faubourgs du temps pour des joies sans durée.

La lumière est encore jeune, les couleurs dorment.

Douceur d’une aurore de chair, ta force vive me cueille.

Minerais aux yeux de femme que l’on souhaite intact.

À tour de rôle les mots s’éveillent, respirent, leur sillage crépite.

Que puis-je faire d’autre qu’écrire ta griffe ?

Je connais ton penchant pour les voix du maquis, les instruments clairs, agiles.

Je connais ton faible pour les textes précieux, inaltérables, qui ne livrent toute leur sève qu’après maintes approches.

Tu t’entoures d’auteurs phares, sincères, qui ne manquent pas de profondeur.

Tu donnes leur chance aux morceaux denses, fouillés, subtils, qui déconcertent un temps mais qui se décantent avec le temps.

D’une écoute à l’autre, d’une lecture à l’autre, les notes et les mots te construisent.

Je pense à toi et j'écris.

Mon cœur est une plume.

Et ma plume vers ton cœur.