Traces d'écume
Un texte de Wikipen.
La houle s'est calmée. Le vent a arrêté de souffler et de m'emporter avec lui, les courants des profondeurs ralentissent leur course sans fin. Je me sens apaisée et sereine, en paix avec moi-même, heureuse sans exaltation — juste tranquille, mais pas morte. Je laisse les expériences des derniers mois couler au fond de moi, s'y dissoudre pour aromatiser l'eau de leur saveur, s'intégrer à la biosphère qui hante mes lagunes. Je me laisse retomber en vagues de plus en plus imperceptibles sur le rivage. Au large on aperçoit encore l'ombre de mon écume, douce chantilly de rires et de larmes. Les mouettes elles-mêmes délaissent leurs voyages lointains pour venir nidifier sur les côtes abruptes de quelque falaise que ma patience joue à éroder. Le sable retombe et forme d'étranges dessins que la brise effleure sans oser abîmer. C'est l'heure avant le crépuscule, où les feux d'algues qu'allument les vacanciers ne sont encore qu'un espoir. Ceux qui se baignaient sont partis avec la chaleur, je reste seule assise sur la dune, bercée par le bruissement des grandes herbes, à surveiller l'avancée majestueuse du soleil vers son lit liquide — ses dernières lumières reflétées par les nuages nous font douter de cette fin prévisible, la débauche de couleurs semble promettre une fête sans fin — mais le disque, rouge maintenant de s'être débattu, touche finalement la ligne d'horizon, et l'étendue liquide l'absorbe résolument. Je descends sur la plage avant que la nuit ne soit complètement tombée, quitte mes vêtements tout en marchant, et m'offre à la mer qui murmure son accord, qui élargit des ondes autour de mon pied lorsque je le glisse sous sa surface.
