Un bol de café froid
Un texte de Wikipen.
L’esprit encore embué par une longue nuit de sommeil, je fais bien attention à ne pas le heurter d’un mouvement trop maladroit. À le voir ainsi contre le marbre du bar américain, on pourrait le croire endormi. Pourtant, d’un simple regard, je sais qu’il est encore bouillant. Avec délicatesse, je lui porte une lente caresse circulaire, du bout de mon index, comme pour mieux l’apprivoiser. Ma main gauche vient ensuite en renfort et je le serre fermement. Lentement, je le porte à ma bouche. À son contact, une soudaine brûlure marque mes lèvres.
Je le repose doucement et mes mains desserrent leur étreinte. Son goût reste ancré sur mon palais. Son effluve si particulière vient naviguer contre mon visage et sa magie commence de réveiller mes sens endormis. Lorsque je le regarde bien en face, immobile, c’est un peu moi que je vois, un reflet obscur, le moi des matins ténébreux. Pris dans ses bras, je me prends à rêver d’autres pays, d’autres espaces. Je vois défiler les plaines de Tanzanie et les coteaux kenyans. J’entendrais presque les tambours des guerriers qui reviennent de la chasse. Une moiteur tendre m’entoure et m’emporte.
Soudain, une sonnerie me rappelle à la Réalité. Il est 7h30. Mon bol de café est froid.
